Helena não sabia como, mas terminou de comer o maldito sanduíche, porque Marco já havia estragado sua noite, ela não podia ficar com fome de qualquer maneira. Ela o ouviu tropeçar na escada e disse a si mesma que era melhor assim, deixá-lo dormir fora da embriaguez e no dia seguinte os dois teriam uma conversa muito interessante.Deve ter sido perto da meia-noite quando ele finalmente decidiu subir para dormir, mas encontrou a porta do quarto trancada. Ela lutou com a fechadura algumas vezes, mas parecia óbvio que Marco não tinha intenção de dormir com ela. Ela foi para o quarto ao lado e se enrolou sob um cobertor, mas não conseguiu dormir até as primeiras horas da manhã, porque as perguntas eram muitas e ela não tinha uma única resposta para o comportamento de Marco.Ele era realmente assim, era que seu verdadeiro caráter, não era possível, algo tinha que ter acontecido! Ninguém era capaz de fingir tão bem e por tanto tempo. Além disso, qual foi o objetivo?Helena dormiu um sono inq

Marco não rapava a barba há dois dias. Ele não se importava com o seu aspecto, e não se olhava no espelho porque estava certo de que parecia um louco.Ele havia estado sentado no terceiro degrau da escada, ouvindo Helena gritar até ela ficar rouca. Depois ele tinha ido buscar uma garrafa de uísque ou vodka, ele nem sabia qual havia bebido e adormecido bêbado perto da piscina.Duas noites haviam se passado desde então.Ele foi à despensa e tirou um pouco de pão e queijo, fez um sanduíche o melhor que pôde e o colocou em um prato. Ele chegou ao topo da escada e abriu a porta o mais silenciosamente que pôde.Helena foi enrolada em uma bola pela janela. Seu estômago deu um nó quando a viu, mas ele rangeu os dentes porque não podia se dar ao luxo de deixar sair essas emoções. Qualquer afeto, qualquer sentimento que ele pudesse ter desenvolvido por Helena estava morto e firmemente enterrado no álcool.Ele levou a palma de uma mão ao seu nariz para cobri-la. Toda a sala cheirava a urina, com

Ele foi debaixo do chuveiro para limpar sua cabeça, mas não havia nada para limpar: Marco havia passado quase dois anos pensando naquele momento perfeito em que a tortura da filha de Antonio Lleorant começaria. Ele havia sacrificado sua vida, seu nome, sua posição e o resto de sua família apenas para se vingar, mas valeria a pena.Era seu mantra. Qualquer coisa valeria a pena para vingar a morte de sua irmã. Sangue por sangue. Dor por dor. Antonio Lleorant pagaria com um sofrimento inimaginável pelo resto de seus dias quando recebeu o corpo de sua filha em um caixão... no mesmo tipo de caixão em que ele havia enviado sua irmã...O problema era que naquela vingança, naqueles planos, naquela fantasia que o mantinha vivo, a filha de Antonio Lleorant era um corpo sem rosto, sem identidade, sem sentimentos... ele não a conhecia... mas Helena...Helena era uma mulher, sua mulher. Helena tinha um rosto e lábios e um coração tão grandes que não merecia nada disso. Helena era sua amante e sua

Helena caiu de joelhos com um baque, mas não se moveu um centímetro até sentir a porta se fechar. Ela tirou dois pequenos pacotes de biscoitos quebrados dos bolsos de suas calças e os pressionou até o peito, ela não se importou que estivessem quebrados, pelo menos era algo para comer até o dia seguinte.No entanto, não havia muito que ele pudesse comer sem devolvê-lo. Não havia nada que ele colocasse em sua boca que não vomitasse em segundos."Deve ser nervosismo", disse ele para si mesmo.Ele teve sorte de não estar em completo choque após o episódio do cão.Os cães... os malditos animais tinham comido mais do que ela naquele dia. Marco só queria humilhá-la, ela poderia ter cozinhado como Ferran Adria e ele teria jogado sua comida fora de qualquer maneira.Naquela noite ela mal dormia, a tosse começava às dez horas da noite, e às três da manhã tinha se tornado insuportável. Ela sabia que de manhã cedo, nua na banheira, teria seu preço.Ainda estava escuro quando ela sentiu a porta se

Helena não conseguia abrir os olhos, mas sabia que Marco estava lá. Talvez fosse apenas uma alucinação, mas ela podia jurar que podia ouvi-lo chorar ao seu lado, então ela esticou o braço o melhor que pôde em direção à alucinação e pegou a mão dele. Os sons pararam repentinamente. O silêncio se espalhou pela sala e pelo cérebro e ela só se deu conta do beijo rasgado que Marco deixou em sua palma da mão.Marco estava sofrendo tanto quanto ela, mas por quê? O que era essa coisa terrível pela qual ambos estavam pagando? Por que o ódio repentino? Por que a crueldade? Ela era muito fraca para pensar, por isso preferiu simplesmente deixar ir. Era impossível fazer qualquer gesto ou levantar-se. Seu corpo doía e sua alma doía, e ele não podia fazer nada contra nenhum dos dois.Ela não sabia exatamente se acordava horas ou dias depois, mas estava exatamente no mesmo lugar, estava sozinha, e era madrugada, então pelo menos outro dia daquele pesadelo havia passado.Ela se sentou com dificuldade

Marco não sabia se ele dormia ou se acordava. Seu tempo naquela casa foi uma névoa em seu cérebro. Ele passou metade das noites fora do sótão, sentado nas escadas, ouvindo-a chorar e gritar... até que, um dia, Helena parou. A seguir, Marco encontrou a garrafa de água no mesmo lugar em frente à porta, e a seguir finalmente encontrou a coragem de olhar para dentro.Helena estava sentada em frente à janela, sem piscar, sem mover um músculo. Seu braço direito foi enrolado ao redor dos joelhos, que foram puxados até o peito, e seu braço esquerdo estava imóvel, cruzado sobre seu estômago.O cheiro dentro do sótão o fez amordaçar, mas Helena não pareceu notar isso. Ela parecia não notar nada, nem mesmo ele. Ele se aproximou e percebeu que o cheiro estava vindo dela também.Ele fez o gesto habitual e a levantou pelo colarinho de seu casaco. Helena ficou de pé, mas não olhou para ele. Seus olhos estavam perdidos em algum lugar no vazio. Ela era muito magra, você podia adivinhar até pela roupa.

 Helena tropeçou em um galho e caiu de cara para o chão primeiro. Ela segurava seu peito enquanto ofegava para respirar. Ela tinha enlouquecido, completamente louca, enchendo os alimentos com sedativos. Se Marco o tivesse comido... isso o teria matado!... mas ele fez exatamente o que sempre fez: jogá-lo fora para os mastiffs comerem.Foi uma maneira muito particular de humilhá-la, dando aos animais que a torturaram uma refeição que nem ela conseguia colocar na boca. Mas ela havia tirado proveito dessa humilhação e ele havia caído direto na armadilha.No entanto, a fuga era mais difícil do que ela havia pensado. Ela estava fraca e faminta, mas pelo menos ela não tinha quatro cães perseguindo-a. Isso foi alguma coisa.Ela se obrigou a se levantar e continuou correndo, a floresta se abrindo cada vez mais até chegar a uma vegetação muito baixa. Não havia onde se esconder, nem mesmo um pouco de sombra para um momento de abrigo, mas pelo menos ela estava cada vez mais distante.Ele precisa

Eu esperava uma explosão emocional, gritos, golpes... qualquer coisa menos a calma que de repente tinha vindo sobre a garota.Helena tinha se enrolado em uma bola, sua cabeça nas mãos, sua testa pressionada até os joelhos. Ela chorava, isso era óbvio, mas ela chorava num silêncio tão profundo que Marcus parou para pensar em sua própria maneira de lidar com a morte. Ele era o mesmo, sofria em silêncio, não sabia como descarregar sua dor, apenas acumulá-la e transformá-la em algo horrível... como a vingança.Helena também seria assim, será que ela também tentaria se vingar da morte de seu pai?Valeu a pena dizer que foi uma mentira vil. Antonio Lleorant estava vivo e de pontapés, caso contrário, qual teria sido o objetivo de tudo isso? Sua vingança foi contra Antonio, Helena foi apenas um triste meio para atingir um fim. Mas Marco precisava acabar com tudo isso. Ele não aguentou mais.-Faça-o", insistiu ele, e Helena parecia reagir.Não. Ela não o faria. Ela nunca se jogaria daquele pen

 ...Se alguém merecia morrer, era ele....Se alguém merecia morrer, era ele....Se alguém merecia morrer... mas não podia. Marco não podia morrer porque isso teria sido condenar Helena e seu filho à morte naquele momento e naquele momento. Ela não conseguia chegar lá sozinha sem ninguém para ajudá-la, e o Abadon não voltaria a menos que ele chamasse Archer.Ele se virou e voltou para casa, cambaleante, como se estivesse bêbado quando, infelizmente, não poderia ter estado mais sóbrio.Sua mente estava em outro lugar e, no entanto, em nenhum outro lugar. Seus pensamentos se perderam no horror de suas ações, no castigo que ele já começava a receber por sua vingança.Ele entrou em seu escritório e puxou um telefone via satélite. Ele discou um dos números que havia gravado e foi atendido instantaneamente.-Sir?-Archer, eu preciso deles de volta agora.-Sim, senhor.Marco sabia que não precisava dizer mais nada. O Abadon estava ancorado no porto da ilha, então em menos de duas horas eles

O mundo estava girando invulgarmente devagar. Estar tonto era uma coisa, mas este era outro nível. Ele nem sequer foi capaz de abrir os olhos, mas havia tanta raiva reprimida em uma das vozes que seu cérebro tinha aquele breve segundo de lucidez, mesmo que ele não fosse totalmente capaz de acordar. Talvez fosse porque ele estava preparado para fugir desse mesmo tom e raiva na voz de Marco... mas não era o italiano que estava falando.-Ninguém vai descansar esta noite, não até sabermos que pelo menos ele não vai morrer em nossas mãos.-Não podemos fazer mais do que já fizemos, do ponto de vista médico. Enviei o Zolo para um monitor de sinais vitais. Há vários sinais vitais que precisamos monitorar para garantir que... Eu nem sei para que...! -Ela era a voz de Abraão?Ele fez um esforço sobre-humano para abrir os olhos, mas falhou.-Rezemos então, ainda que depois disto, todos nós sejamos infernos garantidos. -Helena sabia que a voz.....-Archer, nós não sabíamos... Eu acho que nem mesm