Marco no se había afeitado la barba en dos días. Lo tenía sin cuidado su aspecto y no se miraba al espejo porque estaba seguro de que parecía un loco.Había estado sentado en el tercer peldaño de la escalera, escuchando a Helena gritar hasta que se había quedado ronca. Luego había ido por una botella de whisky o de vodka, ya no sabía ni qué tomada, y se había quedado dormido y borracho junto a la alberca.De eso habían pasado ya dos noches.Se acercó a la despensa y sacó pan y un poco de queso, hizo un sándwich como pudo y lo puso en un plato. Llegó a la cima de la escalera y abrió la puerta con el mayor silencio que pudo.Helena estaba hecha un ovillo junto a la ventana. El estómago se le hizo un nudo cuando la vio, pero apretó los dientes porque no podía darse el lujo de exteriorizar esas

 Se metió debajo de la ducha para aclararse las ideas pero no había nada que aclarar: Marco había pasado casi dos años pensando en ese momento perfecto en que comenzaría la tortura de la hija de Antonio Lleorant. Había sacrificado su vida, su nombre, su posición y al resto de su familia solo para cobrar venganza, pero valdría la pena.Era su mantra. Todo valdría la pena con tal de vengar la muerte de su hermana. Sangre por sangre. Dolor por dolor. Antonio Lleorant pagaría con un sufrimiento inimaginable por ele resto de sus días cuando recibiera el cuerpo de su hija en un ataúd… en el mismo tipo de ataúd en que le había mandado a su hermana…El problema era que en esa venganza, en esos planes, en esa fantasía que lo mantenía andando, la hija de Antonio Lleorant era un cuerpo sin rostro, sin identidad, sin sentimientos… &eacut

Helena cayó sobre sus rodillas con un golpe seco, pero no se movió ni un milímetro hasta que sintió la puerta cerrarse. Sacó de los bolsillos de sus pantalones dos paquetes pequeños de galletas destrozadas y los apretó contra su pecho, le importaba poco que estuvieran hechas añicos, al menos era algo para comer hasta el día siguiente.Sin embargo fue poco lo que pudo ingerir sin devolverlo. No había cosa que se metiera en la boca que no vomitara a los pocos segundos.«Probablemente son los nervios», se dijo.Tenía suerte de no estar completamente en shock después del episodio de los perros.Los perros… los malditos animales habían comido más que ella ese día. Marco sólo quería humillarla, ella hubiera podido cocinar como Ferrán Adriá y él igual habría tirado su comida.Esa noche apenas

 Helena no podía abrir los ojos, pero sabía que marco estaba allí. A lo mejor era sólo una alucinación, pero podía jurar que lo escuchaba llorar a su lado, así que estiró como pudo su brazo hacia la alucinación y llegó a su mano. Los sonidos pararon de repente. El silencio se extendió por la habitación y por su cerebro y sólo fue consciente del beso lleno de lágrimas que Marco dejaba en su palma.Marco estaba sufriendo tanto como ella, pero ¿por qué? ¿Qué era eso tan terrible por lo que estaban pagando los dos? ¿Por qué de repente aquel odio? ¿Por qué aquel ensañamiento? Estaba demasiado débil como para pensar, así que prefirió simplemente dejarse ir. Era imposible hacer cualquier gesto o levantarse. Le dolía el cuerpo y le dolía el alma, y no podía hacer nada con

Marco no sabía si dormía o despertaba. Su paso por aquella casa era una nebulosa en su cerebro. Pasaba la mitad de las noches fuera del ático, sentado en la escalera, escuchándola llorar y gritar… hasta que un día Helena dejó de hacerlo. Al siguiente, Marco se encontró la botella de agua en el mismo lugar frente a la puerta, y al siguiente por fin encontró el valor para mirar adentro.Helena estaba sentada frente a la ventana, sin parpadear, sin mover un solo músculo. Con su brazo derecho se rodeaba las rodillas, que tenía pegadas al pecho, y el brazo izquierdo estaba inmóvil cruzado sobre su estómago.El olor dentro del ático le dio arcadas, pero Helena no parecía notarlo. No parecía notar nada, ni siquiera a él. Se acercó y se dio cuenta de que el olor provenía de ella también.Hizo el gesto habitual y la levantó po

Helena tropezó con una rama y se fue de bruces contra el suelo. Se sostuvo el pecho mientras respiraba con dificultad. Se había vuelto loca, completamente loca llenando la comida de sedantes. Si Marco se la hubiera comido… ¡lo habría matado!... pero hizo exactamente lo que hacía siempre: tirarla para que los mastines se la comieran.Era una forma muy particular de humillarla, dándole a los animales que la torturaban, una comida que ni ella se podía llevar a la boca. Pero ella se había aprovechado de esa humillación y él había caído derecho en la trampa.Sin embargo escapar era más difícil de lo que había pensado. Estaba débil y muerta de hambre, pero al menos no tenía cuatro perros persiguiéndola. Ya era algo.Se obligó a levantarse y siguió corriendo, el bosque se iba abriendo cada vez más hasta dar con una veg

Esperaba un exabrupto emocional, gritos, golpes… cualquier cosa menos aquella calma que se había apoderado de pronto de la muchacha.Helena se había hecho un ovillo, con la cabeza entre las manos y la frente pegada a las rodillas. Lloraba, eso era evidente, pero lo hacía en un silencio tan profundo, que Marco se detuvo a pensar en su propia forma de afrontar la muerte. Él era igual, llevaba el sufrimiento en silencio, él no sabía descargar su dolor, sólo acumularlo y convertirlo en algo espantoso… como una venganza.¿Helena también sería así? ¿También intentaría vengarse por la muerte de su padre?Valía decir que era una vil mentira. Antonio Lleorant estaba vivito y coleando. ¿Si no qué sentido hubiera tenido todo aquello? Su venganza era contra Antonio, Helena sólo era un triste medio para lograr un fin. Pero Marco necesita

…Si alguien merecía morir era él.…Si alguien merecía morir era él.…Si alguien merecía mor… pero no podía. Marco no podía morir porque eso habría sido sentenciar a muerte a Helena y su hijo en ese mismo instante. Ella no podría llegar sola con nadie que la ayudara, y el Abadon no regresaría a menos que él llamara a Archer.Se dio vuelta y caminó de vuelta a la casa, trastabillando, como si hubiera estado borracho cuando, lamentablemente, no podía estar más sobrio.Su mente estaba en otro lugar y a la vez en ninguno. Sus pensamientos estaban perdidos en el horror de sus actos, en el castigo que ya estaba empezando a recibir por su venganza.Llegó a su despacho y sacó un teléfono satelital. Marcó uno de los números que tenía grabados y le respondieron al momento.—¿

El mundo daba vueltas inusualmente despacio. Estar mareada era una cosa, pero aquel era otro nivel. Ni siquiera era capaz de abrir los ojos, pero había tanta rabia contenida en una de las voces que hablaban, que su cerebro tuvo ese breve segundo de lucidez aunque no fuera completamente capaz de despertar. Quizás era porque estaba preparado para huir de ese mismo tono y esa rabia en la voz de Marco… sin embargo no era el italiano el que hablaba.—Nadie va a descansar esta noche, no hasta saber que al menos no se nos va a morir entre las manos.—No podemos hacer más de lo que ya hemos hecho, médicamente hablando. Mandé a Zolo por un monitor de signos vitales. Hay varias constantes que necesitamos controlar para asegurarnos de que… ¡ya no sé ni para qué…! —¿esa era la voz de Abraham?Hizo un esfuerzo sobrehumano por abrir los ojos pero no lo consiguió.Leer más