La maleta de Emma está apoyada junto a la cama mientras desempacamos en mi habitación. La veo pasearse de un lado a otro, tocando suavemente las superficies como si cada mueble y objeto le contara una historia.

Parece tímida, pero al mismo tiempo fascinada, y por alguna razón, esa combinación me resulta totalmente cautivadora. Ella está totalmente es desintonía conmigo, que estoy podrido casi por completo.

Cuando sus dedos se detienen en una esquina del escritorio, mi cuerpo se tensa. Ella ha encontrado la fotografía. Es una de las pocas que tengo de mi madre, tomada cuando aún todo parecía normal, cuando no había traiciones ni planes de venganza.

Emma gira hacia mí sosteniéndola entre sus manos y pregunta con voz suave:

—¿Era tu mamá?

Mi pecho se aprieta. Nunca hablo de ella, al menos no con nadie que no sea Tomas o Alex, pero algo en la manera en que Emma me mira, como si realmente le importa, hace que no pueda mentirle.

—Sí —respondo con voz áspera.

Emma observa la foto con más a