Eva estaba sentada en un sillón, sus manos temblaban mientras las mantenía cerca de la incubadora donde su pequeña Iris estaba tendida. La habitación era un refugio de sombras y luces suaves, un espacio destinado a la esperanza y la angustia. Observaba a su hija, tan pequeña y hermosa, y una lágrima resbaló por su mejilla.

— Es tan pequeña y hermosa — murmuró, sintiendo cómo el dolor de haber estado al borde de perderla la invadía.

Gabriel, a su lado, entrelazó sus dedos con los de ella, ofreciendo un apoyo silencioso.

— Lo es. Y pronto estará con nosotros — respondió, su voz calmada, aunque cargada de tensión. Esa promesa, aunque necesaria, pesaba como una losa en su corazón. Ambos sabían que aún quedaba un largo camino por recorrer.

De repente, el cuerpito del bebé se movió, y Eva contuvo la respiración.

— ¿Viste eso? — preguntó, la emoción brotando en su voz.

Gabriel, que no había visto nada, frunció el ceño.

— ¿Qué cosa? — inquirió, mientras el brazo de Iris volvía a moverse.

— Se