Máximo estaba en el balcón del lujoso departamento que, a pesar de su opulencia, ahora se sentía vacío y frío.

Fumaba un cigarrillo con movimientos nerviosos, mientras su mano temblorosa sostenía un vaso de whisky que apenas disimulaba su rabia.

Miraba hacia la nada, hacia el abismo de sus pensamientos, que lo atormentaban con una verdad que no podía aceptar: Eduardo no era su hijo.

Apuró el último sorbo de su trago, sintiendo cómo el ardor del licor apenas raspaba la superficie de su dolor.

Un odio oscuro le crecía en el pecho.

—¡Yolanda! —masculló entre dientes—. Si tan solo estuvieras muerta…

La imagen de Dylan apareció en su mente, tan vívida que casi pudo escuchar su voz reprochándole.

El recuerdo lo consumió.

«Dylan es mi único hijo, pero… no es suficiente. Todo esto es culpa de Miranda. Ella lo llenó de odio hacia mí, lo convirtió en un rebelde. ¡Esa mujer envenenó su corazón contra su propio padre! No tengo la culpa de amar a Eduardo. Puede que no sea mi hijo de sangre, pero lo