En la calle.

Darrel se arrodilló en la acera, su corazón palpitando con violencia mientras veía el cuerpo inerte de Bernardo en el suelo. La sangre parecía un charco interminable alrededor de su cabeza. Alrededor, los murmullos crecían, mezclándose con los sollozos de los curiosos y los gritos de quienes intentaban ayudar.

—¿Él lo empujó? —preguntó alguien en voz alta, señalándolo con un dedo acusador.

Darrel alzó la mirada, sus ojos llenos de terror. Antes de que pudiera responder, el automovilista, un hombre de mediana edad, alzó ambas manos, negando rápidamente.

—¡No! ¡Nadie lo empujó! —gritó, desesperado—. Este hombre… dio un paso directo a la calle. Intenté frenar, pero no pude. Además… ¡Ahí hay una cámara! Esa cámara grabó todo.

Darrel no podía moverse; el peso de la culpa, aunque sabía que no era responsable, se apoderaba de él como un veneno. Entonces, una voz femenina rompió el caos:

—¡Está vivo! ¡El hombre sigue vivo!

Una ambulancia llegó, y los paramédicos corrieron hacia Be