Brock

Mi padre, el hombre recto, arrogante, frío y distinguido… que imponía respeto y poder donde pasaba, el gran Conde de Haggard… ahora lucía desesperado, como si no le quedara tiempo suficiente. Estar ahí tirado en el suelo, casi sin poder sostenerse, en vez de algo triste, era francamente aterrador, como si una gran estatua de mármol estuviera quebrada.

Areta aullaba suave, casi gimiendo a su lado, colocando su hocico en sus piernas, viéndolo con ojos tristes. El cabello canoso estaba despeinado, pálido, y sus ojos se ven apagados. Una espantosa señal.

—Padre…— le vuelvo a decir y me mira, pienso que tiene los ojos perdidos, pero no, está plenamente consciente y cuando me habla su voz tiembla, pero me habla claramente.

—Brock….hijo… viniste—

—Por supuesto padre… aquí estoy señor… estamos por tomar el castillo, los soldados del emperador casi eliminados. Por favor… déjame ver tu herida— le digo alzando mi mano, pero el sujeta mi brazo con angustia.

—Nuestra gente Brock…— di