Evan se levantó de pronto incapaz de seguir sentado, mirando a su padre, luego a Marjorie una y otra vez con la mirada desencajada y roja a causa de las lágrimas contenidas, llevando la mano hasta su cabeza, agarrándose el cabello.

Le estaba costando mucho respirar, en ese momento se sentía llevado de vuelta a los 17 años cuando era un estúpido adolescente de que se enteró de la muerte de la hija de Marjorie, su primer amor al que había rechazado únicamente por lo que pudieran pensar los demás.

La ansiedad, el miedo y la culpa estaban ahogándolo, Evan llevó su mano diestra hasta donde se encontraban los botones de su camisa y empezó a desabrocharlos.

Su padre, que ya había visto lo que pasaba cuando su hijo se encontraba así, trató de acercarse a él, pero Evan no se lo permitió, estaba demasiado molesto para tolerarlo cerca.

—¡No, no me toques! No después de mentirme y de esconder la verdad sobre Ian. Él…— le estaba costando hablar e hilvanar las palabras en su mente — Él no es mi her