Gael Stone

Apoio o ombro no batente da porta da cozinha e cruzo os meus braços, vendo a mulher se movimentar pela cozinha, sabendo exatamente o que está fazendo e onde encontrar as coisas. Na minha casa, Camille fica perdida e acaba pedindo ajuda aos meus funcionários. Prendo o cabelo em um coque frouxo no alto da cabeça, ela tira algumas frutas da geladeira.

— Gosta de salada de frutas? Pode fazer para gente.

— Sim, gosto.

Camille pega a faca que pensei mais cedo e com maestria corta as frutas em pedaços. A mudança principal que vejo na Camille hoje em dia é que diminuiu seu ritmo, não está vivendo em uma pilha de nervos e querendo fazer tudo ao mesmo tempo.

— Lembra daquele dia que bebeu demais na boate…

— Por que temos que lembra dessa história?

Ri. Fui até ela e me apoio no batente da pia, Camille segue concentrada nas frutas.

— Fica tranquila, não contarei ao nosso filho. — A provoco.

— Agradeço. Ainda acreditando que passarei algum vexame até lá.

Não ha duvidas quanto a isso.

—