"Enseña las manos".

Brendan estaba de pie frente a la ventana, su rostro impecable irradiaba frialdad en ese preciso instante. Incluso hablaba en un tono desprovisto de su anterior gentileza.

"Qué... ¿Qué ha pasado?". Charlene estiró las manos con una risita forzada. "Qué pasó... ¿Por qué estás tan serio? Me estás poniendo nerviosa".

Brendan le examinó las uñas. Solo habían pasado dos días desde el incidente, así que aún no le habían crecido mucho las uñas. Se había hecho la manicura en forma de estilete, lo que las hacía puntiagudas en el centro. Si clavara sus uñas en la carne de alguien, sería piadoso que la víctima sufriera heridas punzantes y no perdiera trozos de carne.

"¿Te has hecho algo en las uñas?", preguntó Brendan con los ojos entrecerrados.

"¿Eh?". Charlene retiró las manos con remordimiento de conciencia. "No estoy muy segura. Me hice la manicura hace dos días. ¿Quizá las hayan pulido un poco?".

"¿Tú causaste la herida en las manos de Deirdre?".

Toda la sangre