Bea Pov

“Esse programa é uma merda, Bea.” Oliver diz com uma voz desdenhosa, a entonação carregada de arrogância. O desprezo em sua fala me irrita de forma quase instantânea. “Mude o canal.”

Estou sentada no sofá, de frente para a televisão. O reality show que está passando é raso, vazio, um desfile de vaidades e discussões banais, mas é justamente isso que eu quero. Algo fútil, algo idiota, algo que me afaste da podridão da minha própria realidade por alguns minutos. Algo que me deixe entorpecida o suficiente para esquecer que estou presa nessa casa com esse lixo de pessoa. Olho de relance para o controle remoto, que repousa preguiçosamente a poucos centímetros da minha mão, quase como se estivesse me provocando, pedindo para ser usado.

Mas eu cruzo os braços.

“Não, eu estou assistindo,” respondo irritada.

Oliver me lança um olhar carregado de raiva, um daqueles que ele acha que ainda tem algum poder, algum peso. Na verdade, só me provoca ainda mais, alimenta o fogo que eu guardo de