—Llegó la hora —. El prisionero se levantó del catre y, antes de salir, suspiró, dirigiéndole una sonrisa irónica al verdugo y a sus acompañantes: dos oficiales que se marcharon al comprobar que todo estuviera en orden.

—Por un momento casi creí que se les olvidaría que hoy es el día. Es una lástima, con lo cómodo que estoy aquí.

El verdugo no respondió. Se hizo a un lado para que el prisionero saliera, evitando mirarlo directamente.

—No tengas miedo de mirarme –dijo el prisionero al llegar al pasillo y encaminarse por él a la que sería su última sala—. Sólo temen los que tienen algo que ocultar. Pero tú y yo somos inocentes, ¿no? Somos inocentes.

Su fortaleza flaqueó, y sus últimas palabras se convirtieron en un susurro.

Ambos caminaban hombro con hombro por el pasillo. Uno en libertad; el otro con esposas. Uno con futuro; el otro con minutos.

—Siempre quise escribir un libro, ¿sabías? Lo veo como una magnifica forma de esparcir conoc