Mais tarde naquele dia Bridget entrou em sua casa e fechou a porta atrás de si, sentindo um peso esmagador nos ombros. A mansão, que um dia pertenceu à sua mãe, agora era sua. Mas, em vez de se sentir em casa, tudo ali parecia um lembrete de tudo que ela perdeu. O cheiro dos móveis antigos, as fotos penduradas nas paredes, o som distante da cozinha onde Cida, sua empregada e segunda mãe, organizava tudo antes de se retirar para a noite.

Suspirando, Bridget caminhou lentamente até o escritório onde Andrew costumava escrever. O cômodo ainda carregava a essência dele, como se ele estivesse ali, em algum lugar entre as páginas inacabadas de seus manuscritos. Ela deslizou os dedos pela mesa de madeira, lembrando-se das vezes em que se sentava ali enquanto ele escrevia, perdido em seus mundos fictícios.

Ela queria odiá-lo. Depois de tudo o que aconteceu, depois de todas as humilhações, queria apagar cada memória. Mas seu coração não colaborava. Era um traidor cruel.

Com um nó na garganta, B