Damián Webster.

El dolor en mi cabeza era molesto, y me ponía de malhumor, lo único que quería en esté momento era encontrar al maldito Ross hijo de puta y asesinarlo a él y toda su generación, acabar con ésto de una vez por todas.

—Los mexicanos están exigiendo una respuesta rápida— la voz de Hansel sentado en el sillón individual del living de la oficina, hizo que dejara de pensar en las mil maneras de torturar al maldito viejo, y lo mirara— dicen que no pueden retener la mercancía por mucho tiempo en el mismo sitió, y que es peligroso para ellos estar moviendola de lugar cada cinco días.

—Muy bien.— me acomodé en la silla giratoria de mi escritorio— Llamá a Duarte— él asintió, llevaba días pensando en está idea, nada podía fallar— pídele tres aviones pequeñas— me miró con una expresión de confusión en su rostro— de esas que se usan para la fumigación de los bosques.

—¿Tres aviones de fumigación?— preguntó con las cejas fruncidas mirándome como sí estuviera loco.

—Es lo que he dicho