"¿Emanuele?"

La voz de Amanda al teléfono suena de nuevo, más preocupada y angustiada. El grito de la chica es tan sentido que resulta imposible responder.

Con los dedos aún temblorosos por la rabia, la repulsión y el dolor de que le hayan tirado a la cara el estúpido papel de que su padre era un anónimo cualquiera, Emanuele consigue por fin respirar un poco.

Esta pesadilla tenía que terminar; nada podía durar mucho tiempo. Tenía que despertar, ¡y rápido! Pero cada vez le resultaba más difícil e insoportable.

Moqueando repetidamente y haciendo todo lo posible por secarse las insistentes lágrimas que caían por sus mejillas, la chica consiguió por fin contestar.

"Estoy aquí".

"¿Qué ha pasado? ¿Por qué lloras?"

Emanuele frunce el ceño.

"Porque no tengo padre, Amanda".

"¿Qué? Cómo que todo el mundo tiene padre".

"Sí, pero yo no sé quién es, y al parecer ni siquiera la maternidad lo sabe. Mi padre es desconocido. Ni siquiera sé si estaba presente el día que nací".

Se hace un silencio incóm