CARMEN

Tengo la mirada perdida en el suelo blanco del hospital mientras me siento con los pies por encima del asiento. Llevo las mangas de la camisa pegadas a la mano y mis dedos las sujetan con fuerza. El lugar está en silencio, salvo por los sollozos de Daysi, que tiene un pañuelo apretado contra la nariz mientras aspira con fuerza. En la sala de espera hay varias caras ansiosas mirando las puertas dobles. Cada vez que se abren y sale una enfermera o un médico, la gente desvía la mirada hacia la puerta, pensando que traen noticias suyas.

Las lágrimas de mis mejillas se han secado, dejando tras de sí manchas mientras espero y espero.

Llevo tres horas aquí sentada mientras los cirujanos del quirófano cortan y cosen el cuerpo de Vincent. Ha tenido una embolia pulmonar y los médicos han organizado una operación de urgencia, diciéndome que sus posi