Las paredes comenzaban a cerrarse sobre ella.

Ellis caminaba en círculos por la habitación con las manos crispadas a los costados. No recordaba haber dormido, ni tampoco haber comido en condiciones. Tenía la boca seca, la cabeza embotada y el corazón rebotando en el pecho como un tambor que no sabía callar.

Ya no era miedo lo que sentía. Era rabia.

Rabia por estar allí encerrada, por depender de un hombre como Alessandro Bianchi, por no tener respuestas. Por no saber qué le esperaba al día siguiente.

Cuando empujó la puerta y salió al pasillo, ni siquiera pensó en si era buena idea. Solo sabía que necesitaba aire. Necesitaba gritar. O romper algo.

Lo encontró en el estudio, otra vez frente a ese escritorio interminable, con los codos sobre la madera y los ojos fijos en un mapa. Ni siquiera alzó la vista cuando ella entró.

—Quiero irme.

La frase cortó el silencio como un bisturí. Seca. Fría. Directa.

Alessandro alzó la cabeza con lentitud. No parecía sorprendido.

—No.

—No es una pregun