—¿Cuál es su plan? ¿En dónde se esconden?

—¿Dónde está mi padre?

Iniciamos un duelo de miradas, sé que las tengo de perder, pero hagan lo que hagan, no tengo las respuestas que buscan. Estoy a punto de gritar de pura frustración cuando una chica de cabello corto y una perforación en la nariz irrumpe con poca gracia.

—El prisionero de la mafia se mató —dice con el rostro enrojecido—. Se abrió el cráneo con las rejas.

Trébol suelta un suspiro.

—Esa gente está loca —ajá...todos están locos aquí, mafia y círculo—. Dinaí, quise tratarla como una huésped, pero se me acaba la paciencia. ¿Doctor?

El rarito con bata blanca escribe notas en una libreta y me revisa exhaustivamente, me siento como un insecto. Presiona el lugar donde debiera estar mi herida varias veces; a pesar de que siento dolor, es muy leve. Posteriormente me descubre (maldito cabrón, enfrente de estos hombres) y veo la herida. Ya no está abierta, de hecho se ve bastante bien, sin signos de infección, está cicatrizando bien.

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