Karan solta o ar e abaixa a cabeça, funga. Procura meus olhos:

—Não estamos brigando, apenas divergindo em opiniões. Sei que não tem culpa de ser quem é... —ele diz e se aproxima, seus brilham com intensidade—você pode não acreditar, mas o que menos quero é brigar com você. Na verdade, eu gosto muito de você.

Seus olhos sinceros e a amabilidade em sua voz, mexe comigo, tanto que não consigo conter um arrepio que corre o meu corpo, nem minha respiração agitada.

Talvez por me dar conta que ele pode ser doce e gentil quando quer.

"Sossega, coração" você acabou de constatar que há um abismo cultural entre vocês.

—Ótimo.

Karan se vira para a mesa e pega um kibe, meneia a cabeça enquanto o prova.

—Está ruim?

Ele pega um para mim.

—Prove. Ele não tem gosto de nada. Você só sente o gosto do trigo.

—É? E o que falta para o seu requintado paladar?

—Tudo.

—Tudo é vago. Tudo o quê? —eu o provoco. Ele conhece mesmo de cozinha ou só sabe criticar?

— Nossa pimenta síria, tahine, zattar e folhas fres