—Celeste, te estoy hablando —la voz firme pero suave de Thomoe la sacó de su ensueño.

Celeste, con las mejillas ardiendo, desvió la mirada.

«Solo estoy fantaseando», pensó, tratando de recuperar la compostura.

Thomoe estaba parado en la puerta, sus ojos intensos permanecían clavados en ella.

—¿Qué te pasó en la mejilla? —preguntó, escudriñándola con curiosidad.

—Dormí sobre mi mano —murmuró Celeste, incómoda—. Traté de cubrirlo, pero no me sé maquillar.

Thomoe entrecerró los ojos, cruzando la habitación con pasos seguros. Cerró la puerta sin prisa, mientras su presencia llenaba el espacio. Celeste retrocedió instintivamente.

—Parece un golpe.

Su tono era cortante, pero algo en su mirada reflejaba una preocupación apenas contenida.

Thomoe se inclinó hacia ella, acariciando su mejilla con la punta de los dedos. El contacto fue sorprendentemente suave, haciendo que Celeste contuviera el aliento.

—¿Eres de las que creen que si te golpean en una mejilla, debes poner la otra? —mu