PUNTO DE VISTA DE REAGAN

"Adelante". Grito la señal cuando suena un golpe en la puerta de mi despacho. Casi de inmediato, el pomo de la puerta rechina. Dejo de teclear en el portátil y levanto la vista para ver quién es. Es Ronald y tiene una expresión en la cara que sugiere que no todo va bien.

"Alfa Reagan". Me llama, bajando la cabeza en una profunda reverencia antes de caminar hacia mi mesa.

"Sí, Ronald. ¿Por qué pareces tan frenético?".

"Porque no me sienta bien lo que está a punto de suceder". Su voz es grave y seria. Despego la espalda de la silla y me inclino hacia delante, apoyando ambas manos en la mesa mientras le dirijo una mirada curiosa.

"¿Qué quieres decir con eso?".

"Son los ancianos. Los ocho están siendo acompañados a la sala de conferencias ahora mismo". Ese anuncio retumba en mis oídos como la campana de una iglesia. Una línea se forma entre mis cejas mientras mi mirada se intensifica.

"¿Por qué los conducen a la sala de conferencias? No recuerdo haber convoc