3 años antes...

Siempre creí que lo amaría para siempre, que haría cualquier cosa por él. Pero el diagnóstico fue como un puñetazo en el estómago: demencia con cuerpos de Lewy. A los 25 años. ¿Quién tiene demencia a los 25? Yo, aparentemente.  ¿Era este mi castigo por amar tan intensamente? ¿El precio a pagar por una década de obsesión? La cruel ironía.

Me quedé paralizada en el pasillo del hospital, agradecida por las gafas de sol que ocultaban mis ojos hinchados. No recuerdo ni cómo salí de la consulta; mi cuerpo se movía en piloto automático mientras mi cerebro era un caos. Con dedos temblorosos, saqué el teléfono.

Necesitaba escuchar una voz familiar, alguien que me dijera que todo estaría bien. Era demasiado ingenuo de mi parte, lo sabía, pero aun así presioné el botón verde.

"¿Qué quieres?" La voz de mi madre, cargada de resentimiento, me golpeó como una bofetada. "Desde que elegiste a Oliver sobre tu familia, dejaste de ser mi hija."

"Mamá..." Mi voz se quebró, traicionándome. "Te echo de menos. Estoy enferma, yo..."

"¿Enferma? ¡Te lo has buscado!" El pitido del teléfono ahogó mis últimas palabras. Podría morir y a ella no le importaría.

Me recosté contra la pared, mis piernas amenazando con ceder. ¿De verdad me merezco esto? Afuera, la gente seguía con sus vidas. Los árboles brillaban bajo el sol, como si nada pasara. ¿Cómo puede todo parecer tan normal cuando mi vida se está desmoronando?

Todos me culpaban por casarme con Oliver. Familia, amigos, incluso extraños parecían tener una opinión sobre mi vida. Pero no lo entienden. No pueden entender lo mucho que lo necesito. Oliver es... todo para mí. Desde que puedo recordar, ha sido el centro de mi mundo. Solo con él me siento algo parecido a estar "completa". 

¿Cómo podría explicarles que preferiría mil veces esta vida complicada con él que una existencia sencilla pero vacía sin su presencia? Ahora, con esta enfermedad, estoy más decidida que nunca. Voy a luchar contra esto, por él, por nosotros. Porque sin Oliver, sin este amor que todos condenaban, ¿qué me quedaba realmente?

Mis manos temblaban mientras marcaba su número. Sé que es patético, pero no puedo evitarlo. Necesito oír su voz.

"Oliver, yo..."

"¿Cuántas veces tengo que decirte que me llames por mi nombre completo?" Su voz, fría como siempre, me dolió más de lo que quería admitir.

"¡Pero eres mi marido!" Las palabras salieron antes de que pudiera pararlas.

"¿Marido? No tienes vergüenza. Te casaste conmigo sin importarte nada. Eres una egoísta. Solo en tus sueños soy tu marido."

Las lágrimas corrían bajo mis gafas de sol. "Oliver Blackwood," dije con dificultad, como él quería.

Hubo un silencio incómodo antes de que respondiera: "Estoy ocupado. No me llames si no es importante."

¿Si te dijera que es importante cambiaría algo? El pensamiento me atormentó, pero no me atreví a decirlo en voz alta. 

"Por favor, vuelve a casa hoy". Es importante, pero las palabras se quedaron atrapadas en mi garganta. ¿Cuándo me volví tan cobarde? ¿O siempre lo he sido?

Colgué rápido, antes de que pudiera rechazarme otra vez.. El camino de regreso a casa fue letárgico, mi mente un lío de pensamientos confusos y miedo al futuro. ¿Por qué nadie puede quererme? ¿Tan horrible soy? Quizás tienen razón y me merezco todo esto...

En casa, me puse a preparar una cena elaborada, incluyendo su plato favorito. Tres años de matrimonio me habían convertido en una cocinera decente, supongo que algo bueno tenía que salir de todo esto.

Mientras cocinaba, no podía dejar de pensar en el diagnóstico. DCL. Demencia con cuerpos de Lewy. Cada vez que lo repetía en mi mente, sonaba más como una sentencia de muerte. 

Recordé las palabras de quien creí mi mejor amiga: "Serás castigada por este amor enfermizo". En ese momento me reí en su cara. Ahora... bueno, supongo que el universo tiene un sentido del humor retorcido.

Las horas pasaban y Oliver no llegaba. A las cuatro de la madrugada, exhausta y derrotada, me desplomé en el sofá.

El clic de la puerta me despertó de golpe. Oliver entró, imponente en su traje de diseñador. El olor a whisky caro llenó la habitación, mezclándose con el aroma de la cena fría que había preparado horas antes. 

"Oliver..." susurré, sin poder evitarlo. Mi corazón latía con fuerza.

Sus ojos, inyectados en sangre, me miraron con un desprecio que me era dolorosamente familiar. "Eres patética," escupió las palabras. Mi esposo nunca dejaba pasar la oportunidad de humillarme, y aun así, el sonido de su voz me hacía sentir viva. 

Se acercó tambaleándose, su figura imponente proyectando una sombra sobre mí. Debería haber tenido miedo, lo sé. Cualquier persona cuerda lo tendría. Pero todo lo que sentía era un anhelo desesperado por su toque, por su atención. Dios, qué bajo he caído. 

Cuando su rostro estuvo a centímetros del mío, no pude evitar sonreír. El olor a whisky era abrumador, pero no me importaba. Patético, lo sé. Pero tenerlo tan cerca... por un momento, casi pude fingir que le importaba. Que yo le importaba. 

"Oliver, por favor..." Las palabras salieron temblorosas, cargadas de una necesidad que me avergonzaba. No sabía ni qué estaba pidiendo. ¿Cariño? ¿Atención? ¿Un mínimo gesto de amabilidad? Cualquier cosa estaría bien.

Su mirada se oscureció, y vi el reflejo de mi propia desesperación en sus ojos. No había amor allí, solo frialdad y algo más... ¿deseo? ¿Enojo? Ya no estaba segura de poder distinguirlo. 

"Cállate," gruñó, y sentí sus manos sobre mí. Eran rudas, posesivas, nada gentiles. Pero eran reales. Me tocaban. Me sentían. Para él, en este momento, yo existía. 

Cerré los ojos, dejando que la sensación me envolviera. Esto no era amor, lo sabía. Pero era lo más cercano que tendría. Y en mi desesperación, lo aceptaría. Porque sin Oliver, sin este matrimonio retorcido, ¿qué me quedaba? Una familia que me odiaba, amigos que me habían abandonado, y ahora, una enfermedad que me robaría la cordura.

Así que me entregué a él, sabiendo que mañana volvería a ignorarme. Porque esta era mi realidad, mi elección. Y lo soportaría hasta el final.

El precio que debía pagar por amar a Oliver Blackwood…