—Oye—, digo con cautela, medio preparado para otra dramática escena de acusación.

—Hola. — Daisy se pone de pie. No lleva maquillaje, tiene manchas moradas debajo de los ojos y está vestida con lo que solíamos llamar —ropa para revolcarse—: sudaderas, calcetines y sandalias. No es la Daisy de Instagram a la que estoy acostumbrada, es la hermana pequeña que solía encontrar acurrucada en mi habitación queriendo todos los chismes de la escuela.

—No lo besé—, le digo. No para la primera vez. —Él me mutiló.

—Lo sé. — El rostro de Daisy se arruga. —¡Es un tramposo mentiroso y no quiero volver a verlo nunca más!

Ella se disuelve en sollozos de nuevo, pero son más tranquilos y puedo decirlo, de verdad.

—Ay, Dais.— La atraigo para darle un abrazo. —Lo siento mucho.

—Yo también.— Ella tiene hipo. —¡Tenía elegidos todos nuestros atuendos para la sesión de fotos de compromiso!

La suelto y le doy una sonrisa comprensiva.

—Entra—, le digo, buscando mis llaves en mi bolso.

Ella levanta su propio bo