Después de otra semana de extrañar tanto a Austin que me duele, de enviar cincuenta y ocho solicitudes de empleo y de terminar cada proyecto de tejido a medio hacer en mi canasta, abro la puerta a Milo y Millie, con rostros tan solemnes como un cuadro gótico americano, sólo que con un vigila bebés en lugar de una horca.

—Esto es una intervención—, dice Millie.

—¿Por qué? ¡Estoy bien! — Hago un gesto con orgullo hacia mi apartamento, tan impecable que prácticamente brilla. No hay un nido con mantas, ni polvo de Cheeto en el sofá, ni botellas de vino medio vacías. —¿Ver? Inmaculado. ¡Ni siquiera bebo durante el día!

—Oh, lo sé—, dice, pasando a mi lado. —Preferiría que lo fueras.

Milo me mira con severidad al entrar.

—Hemos estado haciendo controles de bienestar, escuchando afuera de la puerta. Los Beach Boys son un grito de ayuda.

—Están en mi lista de reproducción de limpieza—, digo, a la defensiva.

—Bien, pero ¿después de una ruptura? — Pregunta Milo, levantando una ceja. —¿Dónde est