Uma fina garoa caía no dia em que chegaram ao Marettimo. A atmosfera estava estranhamente fria, e Helena sentiu isso não só por causa do clima, mas parecia que toda a ilha estava envolvida naquela atmosfera de misteriosa reclusão que precede os grandes invernos. Embora as baixas temperaturas fossem incomuns para uma ilha do Mediterrâneo, as chuvas dos últimos meses do ano foram um convite para ficar dentro de casa.

Helena saiu para o convés enquanto o Abadon arredondava a ilha.

-Onde estamos indo? - perguntou Marco, que tinha parado ao seu lado, em silêncio.

-Para nossa casa.

-Pensei que fosse na cidade", murmurou Helena, olhando a estreita geografia que se estende diante de seus olhos.

-Não. A casa fica no outro extremo da ilha. É uma bela residência à beira-mar e, acima de tudo, não tem vizinhos fofoqueiros por perto, portanto a praia será só para nós.

-Marco, estão 15 graus, ninguém em seu perfeito juízo nadaria na praia com esta temperatura.

-Bem... você nunca sabe.

Marco sorriu u