Justino se lavó las manos, se cambió de ropa y subió para tocar la puerta del cuarto de su madre.

—Pasa, —respondió la débil voz de Amalia.

Justino abrió la puerta y vio a Amalia sentada en una silla de mimbre junto a la ventana, mirando hacia afuera. En sus manos sostenía un marco de fotos con una imagen de toda la familia, tomada cuando su hermana pequeña había desaparecido.

Justino tomó una manta delgada y se acercó a cubrirle las piernas.

—¿Qué piensas, mamá? —preguntó.

Amalia sonrió levemente. —Nada. ¿Por qué regresaste tan temprano hoy?

Su hijo mayor, que normalmente estaba muy ocupado con sus asuntos políticos, parecía actuar de manera inusual.

—Quería venir a pasar un rato contigo. —respondió él, agachándose a su lado y mirándola. Amalia le dio una palmadita en el hombro.

—Ya eres un adulto, y sigues haciendo pucheros.

—Aún así, sigo siendo tu hijo.

—Es cierto, ya has crecido, hasta tienes canas. —dijo Amalia, acariciando su cabello.

—Sí, si salimos juntos, nadie pensaría que e