“Mierda, duele”, grita Emma con agonía, sacándome de mi estupefacción justo a tiempo para ver al hombre levantar su pistola.

Me apresuro a recoger el arma que había dejado caer y disparo de inmediato. Él cae al suelo. Me levanto y corro hacia Emma, que se retuerce en el suelo.

No me tomo el tiempo de verificar si el hombre está vivo o muerto. Ahora mismo, no me importa una mierda. No cuando estoy llena de adrenalina y Emma está sangrando en el suelo.

“¿Me estoy muriendo, verdad?”, pregunta ella con lágrimas llenando sus ojos.

Podría haberle dicho que dejara de llorar, pero no lo hago. No cuando ella es la que me empujó y tomó una bala que estaba destinada para mí.

“No, no te estás muriendo”, respondo mientras la examino.

La bala la había alcanzado en el hombro, y estaba sangrando mucho. Estaba preocupada. Primero, podría desangrarse hasta morir, y segundo, todavía estamos en peligro. Alguien eventualmente nos encontrará.

“¡Estás mintiendo!”, sisea cuando presiono sobre la herida