Ela estava ali. Na minha frente. E mesmo depois de tudo o que ouvi, de tudo o que meu pai me contou, meu coração ainda resistia a aceitar que aquela mulher era ela. Minha mãe. A mulher que eu passei anos chorando, idealizando, enterrando e desenterrando em lembranças.

Ellen.

Ela parecia menor do que nas minhas memórias de criança, mais frágil… mas havia algo nos olhos dela que me prendeu. Talvez fosse o medo. Ou a culpa.

Eu cruzei os braços, tentando controlar a confusão que explodia dentro de mim. Não queria parecer fraca. Não queria deixar transparecer o quanto tudo aquilo estava me abalando.

— Então… você é mesmo ela. — soltei, tentando manter a voz firme, mesmo que meu coração batesse rápido demais.

Ela assentiu, devagar. O olhar dela não se desgrudava do meu, como se cada segundo ali fosse precioso — ou decisivo.

— Eu entendo se você me odiar — disse ela, com a voz baixa. — Eu passei cada dia desses anos imaginando esse momento. E em todos eles, o medo de você me rejeitar… me con