POV ZAHIRA

No digo nada al respecto, porque siento que aún no es el momento y escucho sus calmos pasos acercarse desde la parte de atras.

—¿Sabes? A veces el amor es como las rosas —comienza a hablar mientras corta una y me la entrega—. Es hermoso, como cada pétalo que la conforma y la pasión que nos hace vivir es igual de intensa que el rojo que las viste —tomo la flor de sus manos e instintivamente la llevo a mi nariz —. Sentimos que no hay nada más puro, así mismo como el olor que desprende la flor y todo lo vemos hermoso como los colores que irradia —sigue explicando—. Pero así como todo es es hermoso, lleno de vida y agradable como su imagen, viene la parte difícil y dolorosa —susurra quitándose los guantes y los coloca a un lado—. ¿Y sabes cuál es? —niego con mi cabeza—. Las heridas que dejan las espinas.

De un momento a otro, jala la flor de mis manos y siento como algunas de las espinas se entierran en la piel de mis dedos, dando paso a pequeñas cortaduras sangrantes que pron