—No abras la puerta, quédate aquí —rogó Miguel Ángel con nostalgia.

Por un momento Cindy estuvo tentada de ceder a su petición, pero el timbre volvió a sonar, esta vez con más energía, y de mala gana se separó de él.

—Voy a ver quién es, ya vuelvo.

Se zafó de él y se dirigió a la puerta, miró por la mirilla y se quedó helada.

En la puerta estaba su madre, y como si eso no fuera suficiente, detrás de ella estaba la señora Atkins con una sonrisa de curiosidad.

—¿Cindy? —llamó Miguel Ángel suavemente desde el salón.

—¡Cindy! —llamó su madre en voz alta desde fuera de la puerta.

Otro timbre persistente la sacó de su petrificación. Volvió corriendo al salón y levantó a Miguel Ángel del sofá.

—¿Qué te pasa? —preguntó desconcertado.

—No puedo explicártelo ahora —le gritó con dificultad y le empujó frenéticamente hacia el dormitorio—. Entra ahí y no te muevas hasta que te lo diga.

El timbre volvió a sonar, una, dos, tres veces seguidas.

—¿Quién es el que está en la puerta?

—No pre