Maxim Volcov.

Eu me aproximei lentamente, o piso de madeira rangendo sob meus pés. “Irina,” minha voz soou baixa, mas o suficiente para tirá-la de seus pensamentos. Ela se sobressaltou e ergueu o olhar, seus olhos brilhando com uma mistura de alívio e preocupação.

“Maxim,” ela respondeu, sua voz suave, mas carregada de uma inquietação que ela tentava esconder. Fechei a distância entre nós, parando ao lado da poltrona e olhando para o fogo crepitante na lareira. A luz laranja dançava nas paredes, criando sombras que pareciam ganhar vida própria.

“Precisamos conversar,” eu disse finalmente, sentindo o peso das palavras enquanto as pronunciava. “Sobre Anastácia, sobre o que está por vir.” Eu sabia que não podia mais manter Irina no escuro. Ela precisava estar ciente dos riscos, por mais que isso me matasse por dentro.

Ela assentiu lentamente, fechando o livro e colocando-o de lado. “Eu sei que algo está acontecendo, Maxim. Não preciso que me diga tudo, mas… eu preciso saber como posso aj