A dor já não era uma sensação passageira. Tornou-se um estado de ser. O gosto do sangue misturado ao medo era um lembrete cruel do tempo que Isabella passava ali, naquele cativeiro imundo, sob o olhar predador de homens sem alma.

Ela não sabia quantas horas haviam se passado desde que aquela lâmina havia tocado sua pele, desde que seu vestido fora rasgado como um aviso. Sua cabeça pêndia para frente, os pulsos ardiam nas amarras, mas seu espírito ainda resistia. Isabella não choraria. Não daria a eles o prazer de vê-la se despedaçar.

O homem loiro de olhos frios, que ela já começava a chamar de Demônio, inclinou-se para ela, observando-a como se fosse um experimento inacabado.

— Interessante... Achei que a boneca já teria quebrado — ele murmurou, puxando-a pelo cabelo para que seus olhos se encontrassem. — Mas você ainda tem fogo nos olhos. Isso vai tornar tudo ainda melhor.

—Quem sabe eu não aproveito desse seu fogo pra me aquecer tenho me sentido tão sozinho.—Ele falou em voz mais ba