O crepitar de folhas mortas os acompanhou enquanto percorriam as vias da cidade, as calçadas ondeando sobre as raízes que cresciam em direção às casas e as copas das árvores batendo em janelas quebradas há muito tempo sem se preocuparem com tesouras para as podarem. Os postes a óleo não iluminavam mais, quem quer que corresse as ruas para acendê-los já estava muito distante, e alguns deles jaziam ao chão envergados, como se os tivessem manejado em uma feroz luta de espadas. Poucas pessoas caminhavam como eles, afastando-se rapidamente quando os avistavam; outras, Nico percebeu, não se incomodavam em desviar o olhar ou disfarçar a intenção de observá-los escondidas, mesmo que descobertas. Ele sentiu um frio no estômago, os olhos de algumas pareciam emanar névoa, mas ele sabia que não era uma indicação de que Johen apareceria.

Dirigiam-se ao centro de Cinstrice, onde alguma iluminação escapava de construções distantes entre si, casas, lojas ou fábricas não tão abandonadas, chaminés lança