La dirección que figuraba en la carta la condujo a un barrio residencial antiguo, con casas de techos bajos y jardines algo descuidados, cubiertos de hojas secas que el otoño no se había llevado del todo. Eva estacionó frente a un portón de hierro forjado, oxidado en las esquinas, y apagó el motor. Por un instante, se quedó dentro del auto, observando la casa. Respiró hondo.Tocó el timbre solo una vez. El chirrido de la puerta interior no tardó en sonar. Unos pasos arrastrados se acercaron, y cuando la puerta se abrió, encontró a un hombre de cabello blanco como la sal, encorvado, con ojos sorprendentemente vivos.—Tú debes ser Eva —dijo él, con una voz rasposa pero amable.—Y usted… Alfredo Hidalgo.El hombre sonrió con un leve temblor en los labios, y le hizo una seña para que entrara.La casa tenía olor a madera vieja, a libros cerrados hace tiempo, a café recalentado y a fotografías antiguas. Eva no tardó en notar los retratos colgados en el pasillo: hombres de traje, niños en bl

La lluvia golpeaba los ventanales con suavidad, como si el cielo también necesitara liberar peso. Eva estaba sentada en el sofá del departamento, arropada con una manta ligera, el diario de Felipe entre las manos. Las primeras páginas le habían mostrado a un hombre apasionado, decidido, lleno de esperanzas que a veces rozaban la ingenuidad. Pero fue cuando llegó al tramo de los últimos meses —poco antes de su muerte— que las palabras comenzaron a doler más. La tinta estaba más apretada, la caligrafía más veloz, como si necesitara dejar constancia de algo que no podía decirle a nadie más. “Hoy he perdido a mi único aliado. Julián me dio su palabra. Me abrazó . Me dijo que el apellido no importaba, que haría lo correcto, que Eva y su madre merecían ser reconocidas. Me juró que, esta vez, rompería con la familia de ser necesario, que se quedaría junto a mi…” Eva tragó saliva. Siguió leyendo. “Pero hoy, frente a todos, en esa sala donde las decisiones se gritan en voz baja, Julián se

La noche había caído sobre la ciudad, pero en el despacho de Santiago Duarte, la oscuridad era más que una simple ausencia de luz. Sentado tras su escritorio de caoba, Santiago hojeaba una carpeta de cuero negro. Cada página era una confirmación, una pieza más del rompecabezas que había estado construyendo durante semanas. Frente a él, un hombre delgado, vestido de traje oscuro, esperaba con las manos cruzadas tras la espalda.—¿Está completamente seguro? —preguntó Santiago sin levantar la vista.—El informe incluye pruebas de ADN, registros de nacimiento alterados y testimonios cruzados. No hay margen de error. Alejandro no es hijo biológico de Antonio Duarte.Santiago cerró la carpeta con un chasquido seco. Se levantó con lentitud y caminó hacia la ventana que daba al corazón financiero de la ciudad. Observó el horizonte como si desde allí pudiera ver cómo su linaje se limpiaba de una mancha.—Alejandro... siempre sospeché que no era uno de los nuestros. Demasiado justo, demasiado le

La sala de juntas estaba en silencio, pero no por respeto. Era un silencio tenso, cargado, el tipo de quietud que antecede a una decisión irreversible. Santiago presidía la mesa con los dedos entrelazados y una expresión impenetrable. A su lado, un abogado de mirada afilada sostenía una carpeta de cuero. Alejandro, al otro extremo de la mesa, mantenía el rostro sereno, pero su mirada delataba el estrés contenido.Uno de los directores, un hombre mayor de cabello gris y voz firme, fue el primero en hablar.—Señores, los hechos son públicos. Los resultados del test de ADN, la confirmación de la señora Duarte, y el comunicado oficial emitido por Santiago. No se trata de un juicio moral, sino de una decisión de gobernanza.Alejandro alzó la mirada.—He dirigido esta empresa con integridad. La saqué de la crisis de hace dos años. Multipliqué el capital de inversión, abrimos tres nuevas divisiones y nuestra imagen ante el mercado se recuperó por completo. ¿Van a invalidar todo eso por una p