As imagens rodopiavam na cabeça de Sofia. A visão que tinha do alto da montanha, o punhal, Wulfgar ressuscitando ao beber de seu sangue, aquela louca, o gosto de sangue em sua boca, a luta, a voz de Wulfgar a chamá-la, aquela sensação de ser beijada, a espiral que se formara ao seu redor conforme ela caía, a dor em seus pulmões, e o ar batendo em algo nas suas costas enquanto ela e Wulfgar pairavam no ar envoltos em luzes branca, dourada e lilás...De repente Sofia abriu os olhos, erguendo-se em um salto e levando as mãos até as costas para logo depois respirar um pouco mais aliviada. Não havia nada ali. E não parecia haver luzes de discoteca ao seu redor. Por sinal, o redor era conhecido. A cama coberta com o edredom rosa, as cortinas brancas, a luz do sol entrando pela janela e o que faltava para se reconhecer em casa: a figura

Wulfgar lutava para se controlar. E não era fácil. Ainda mais com os dedos de Sofia a percorrer seus braços, como que brincando de desenhar suas cicatrizes. Ela parecia encantada com o que via, com o que tocava, em um verdadeiro estado de graça ali, deitada ao seu lado, como uma manhã fresca de sol de primavera após um longo inverno. Tudo o que ele mais queria estava ali, ao alcance de suas mãos, invadindo sua alma a ponto de quase explodir, e ele sabia que aquela não parecia uma possibilidade tão absurda a se julgar por todas as lâmpadas que já haviam estourado naquela noite. Em outros momentos, sentia como se pudesse afundar naquela cama, como já havia acontecido antes, o que seria ridículo. Mas nada se comparava ao medo de simplesmente levar Sofia a um desmaio ao tocá-la como também era comum antes de aprender a se equilibrar.

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