Ele largou a lapiseira subitamente quando a campainha tocou. Era dezesseis de setembro, e a mãe conseguiu um dia de folga – estava em casa, no quarto, descansando o almoço que fizera especialmente para os dois. Por aquele mesmo motivo, pouparia Rosália da aparentemente complicada tarefa de atender o visitante. Abriu a porta.            — Adriano? Adriano Fergus?            O susto de ver aquele rapaz parado à sua frente o impediu de responder à pergunta. Não estava atordoado apenas por Quartzo ter ido à sua casa – sabia Deus o que ele queria –, mas por ver o estado decadente que seu rosto mostrava – olheiras fundas, face molhada, magreza.            Não era um bom sinal.      

Hoje é o aniversário dela.            As vozes na sala pareciam distante demais para que seus ouvidos captassem o som com perfeição. Seus olhos vagueavam por pontos imperceptíveis do ambiente, como os cadarços desamarrados de Rita, ou a mochila aberta de Eduardo. Seus pensamentos, contudo, estavam fixos na única imagem que, por infindáveis semanas, não abandonava a sua mente.            Hoje é o aniversário dela e eu não poderei comemorar.             E se tudo tivesse ocorrido de maneira diferente? E se não tivesse sido comandado pelo seu instinto naquela noite? Se tivesse controlado os seus desejos, se tivesse apenas lhe dado um beijo de boa noite e houvesse saído em seguida?

31 de Outubro, 2005             Outubro finalmente acabou. Tenho a estranha sensação de que um ciclo longo e, ao mesmo tempo, efêmero chegou ao fim. Não que este seja o final com ação, o desfecho. Este é o fim premeditado – aquele que colocou o último ponto e encerrou definitivamente um período.            Acho que esta é a última vez que escrevo aqui, porque quero deixar algum registro da minha memória antes de abandonar de vez este caderno – não tem muito sentido continuar com este monte de páginas. Minhas folhas estão caindo, meu inverno está chegando e eu preciso estar pronta para a primavera que, brevemente, virá.      &