(Renata Pellegrini)

Fico encarando o objeto en sus manos, no sé por qué, pero mi corazón se aprieta. No tengo idea de qué hay del otro lado y, por alguna razón inexplicable, siento... ¿miedo? Pero ya estoy en un lío. Cojo el portarretratos y lo giro, trago saliva al reconocer la figura masculina en la foto... es mi padre... sostiene a un bebé y junto a él hay una mujer. Siento que mi corazón late más rápido, es como si estuviera mirándome en un espejo...

— Esta mujer... — Comienzo a hablar, pero Vicenzo me interrumpe.

— Marieta Martinelli, la principessa della famiglia Martinelli. — Dice. — Tu madre dio su vida por ti.

— E-e-esto no puede ser verdad. — Hablo nerviosa. — Soy brasileña, nací y crecí en Brasil, yo...

— Eres italiana, naciste aquí, en Italia. Tu padre te llevó a Brasil.

— Esto no puede ser verdad... — Sigo mirando el portarretratos en mis manos.

— ¿Nunca te pareció extraño que el nombre de tu padre no aparezca en tus documentos? — Pregunta Vicenzo.

— Al principio, sí, per