En la sala, Sebastián se sentó frente a mí con una expresión sombría. Me recosté en los suaves cojines del sofá, hablando con un tono muy casual como si conversáramos despreocupados del clima:

—El día de tu cumpleaños, cuando fui a llevarte comida a la oficina, te escuché quejándote con tus amigos. Dijiste que yo no estaba a tu nivel, que te casaste conmigo solo para molestar a tu tío.

La mano de Sebastián tembló en ese instante mientras sostenía el vaso de agua. Intentó parecer indiferente, aunque su voz perdió la seguridad:

—Solo bromeaba con mis amigos.

—Pero tu broma mató a nuestro hijo —dije con desprecio.

El vaso se estrelló contra el suelo:

—¿...Hijo?

Si no lo decía, quizás nunca sabría que tuvimos un hijo. En realidad, ya pensaba en divorciarme entonces, pero me enteré del embarazo. Por lo tanto, decidí darle otra oportunidad. Sin embargo, sus palabras fueron la gota que colmó el vaso.

Ese preciso día salí enfurecida de la oficina. Empezó a llover torrencialmente. Sin poder con