No porque esté mansa en este momento significa que seré amable con nadie en este maldito sitio. Ni siquiera con la mujer que ahora está ajustándome la ropa y peinando mi cabello con la misma frialdad que usaría para hacer una tarea rutinaria.

Es la rusa que atendió mis heridas en aquel asqueroso calabozo. No me sorprende verla aquí, pero eso no significa que me agrade su presencia. Sigue hablándome en su maldito idioma, y yo sigo sin entender ni una sola palabra de lo que dice.

Suspiro con fastidio cuando me señala un cepillo, indicándome que lo pase por mi cabello. Lo tomo con fuerza y comienzo a desenredar los nudos con tirones bruscos, arrancando algunos mechones en el proceso. Está hecho un desastre. Lleno de enredos por la falta de atención de estos días. Pero, ¿a quién carajo le importa?

¿Por qué me están arreglando?

La incomodidad en mi pecho crece con cada segundo que pasa. No sé qué está tramando esta gente, pero algo me dice que no me va a gustar.

Cuando termino con mi cabel