Dante avançou como um animal feroz, empurrando o velho contra a parede. A primeira facada veio direto no estômago. O grito de Vittorino ecoou pela casa, mas ninguém ousou se aproximar. Todos sabiam… ninguém interrompia o demônio em ação.

A segunda… a terceira… a décima.

Cada corte era uma punição. Um julgamento. Uma promessa.

Vittorino tentou implorar, mas Dante o calava com mais aço.

"Isso é pelo meu filho."

"Isso, por ela."

“E isso… por mim."

Foram trinta facadas.* Uma para cada momento que passou sem notícias. Cada hora que Unirian passou longe. Cada lágrima que ela derramou.

E então, num último movimento brutal, Dante cravou a faca no que restava de resistência, e com a frieza que só ele possuía, separou a cabeça do corpo.

Silêncio absoluto.

Dante, coberto de sangue, ficou ali, respirando fundo, encarando o vazio como se ainda visse os olhos do avô.

O Don estava morto.

O trono agora tinha outro nome: Marchesi. Mas não era o herdeiro… era o monstro.

E ele estava só começando.

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