Mikhail entrou no quarto de María com passos firmes e com os olhos cheios de uma frieza acumulada pela decepção.

María, deitada na cama, bebia um caldo leve que uma enfermeira lhe ofereceu. Ao vê-lo entrar, seus olhos se iluminaram com um sorriso malicioso e, num ato de surpresa, cuspiu o caldo, pensando que Mikhail tinha vindo lhe agradecer.

"Querido, não consigo me levantar por causa da dor que a cesárea está me causando", reclamou ela, fingindo ternura ao estender a mão para ele, "mas estou tão feliz... finalmente, nosso filho está aqui ."

Mikhail não se moveu um centímetro, nem uma sombra de emoção passou por seu rosto e, ao invés de se aproximar, permaneceu em seu lugar, olhando para ela com desgosto.

“Maria, serei claro e direto”, disse ele com uma voz dura como gelo. Acabei de descobrir que a menina que está na unidade de terapia intensiva, com morte cerebral, é sua filha.

Maria ficou parada por um momento, como se as palavras ainda não tivessem chegado à sua mente. Ele piscou