No es preciso decir que no es la primera vez que cuento algo malo sobre mi mamá, mi mamá… suena raro, es extraño que aún no haya decido llamarla definitivamente por su nombre, creo que en el fondo no quiero hacerlo, no es algo que se sienta bien decir, por mucho que haya momentos en que la deteste tanto.

Lo que intento decir, es que son muy pocos los recuerdos buenos que tengo con ella, tal vez para no decir que en realidad n tengo, diré que los cuento con una mano, porque no son suficientes para utilizar todos mis dedos. El caso es que mi madre siempre ha sido una mujer dispuesta a hacer cosas que incluso no quiero a cambio de lo que necesite, de lo que ella quiera, eso lo saqué de ella, lo sé, prácticamente todo lo saqué de ella, ya que ni siquiera recuerdo cómo es mi padre, pero si recuerdo una historia en particular.

Tenía doce años, tal vez trece, y volvía a casa de la escuela, porque siempre debía volver sola, ella no podía pasar por mí, no teníamos auto y yo odiaba el autobús,