Andrés se enfocó en las manos con el traje color ocre, ampliando la imagen una y otra vez.

Pero el video de vigilancia de hace más de una década estaba borroso incluso con zoom. No se podía ver el rostro del dueño de esas manos, solo que vestía un traje color ocre esa noche.

Andrés sacó las fotos del sobre. Se quedó paralizado al verlas. Eran imágenes de la cámara del lobby del hotel, mostrando a siete personas entrando esa noche. Todos vestían trajes negros, excepto uno que llevaba un traje color ocre. Era...

—Hermano, fue Diego quien empujó al tío desde el balcón —dijo Cristina desde la cama, pronunciando el nombre.

Ella ya había visto todo. Las pupilas de Andrés parecieron quebrarse; cuanto más había deseado que no fuera Diego, más desesperado se sentía ahora. ¿Diego había matado a su padre? Andrés pareció perder el control, sus ojos inyectados en sangre.

—Hermano, no puedes estar con ella. Su padre mató al tío, nunca serán felices juntos...

Andrés volteó bruscamente y la fulminó co