—¡Irene, te lo repito, no fui yo quien tomó las fotos! —Pablo gritó, furioso—. ¡Esta vez no fui yo, y la vez pasada tampoco!

—Aunque esta vez no seas tú, ¿qué hay de la última vez...? Han pasado tantos años y aún no lo aceptas. —Irene estaba cansada de discutir sobre el pasado—. Pablo, ¿qué es lo que realmente quieres? ¿Qué ganancia obtienes al incitar problemas entre Diego y yo?

—Te lo vuelvo a decir, ¡esa foto no la tomé yo!

—¿No fuiste tú quien se la envió a Diego?

Al ver la expresión de Diego, Irene supo que había acertado.

—Es cierto que se la envié...

Irene interrumpió con una risa sardónica:

—Pablo, una vez dije algo en la secundaria que todavía te queda como anillo al dedo.

—¿Qué dijiste? —Pablo no pudo evitar preguntar.

—Pablo, realmente eres... molesto.

Después de eso, Irene colgó. Pablo se quedó atónito, recordando el momento.

Tendría unos trece o catorce años, y allí estaba Irene, con un vestido blanco, hermosa y esbelta. Ella se quedó en el escalón, con la mirada enrojecid