Ricardo se despertó por la mañana con un olor no identificado y con la mano tocando una mancha mojada.

Al pensarlo, a Ricardo le dio ganas de lavarse las manos cientos de veces.

Dijo Aria, —¡No lo hice! Claramente fue ese cabrón lo que mojó la cama y me tendió una trampa.

A su lado, dijo Gabriel, —Arita, los adultos no mojan la cama, solo los niños lo hacen. Eres la única niña aquí, ¿sigues intentando escurrir el bulto?

—¡Soy una adulta, no una niña!

Aun así, Aria era un poco tímida y, a escondidas, se tapaba —el mapa— con la mantita.

Gabriel apartó la manta, —Arita, no ocultes las pruebas de un crimen. Anoche dormiste en el centro, este mapa está justo en el centro, ¿quién más podría ser si no mojaste la cama?

—¡No lo hice!

—Eres una niña, pues, ¿quién lo hizo?

—Ahora soy una adulta y no he mojado la cama desde que tenía tres años.

—¿Cuántos años tienes ahora?

—¡Cuatro años!

Aria tenía prisa, agarraban con fuerza la mantita, no quería admitir que había mojado la cama.

Gabriel soltó un