Mikhail cumpriu a promessa feita à mulher, ávido de vingança, e foi meticuloso e lento.

Agnes observava-o com os seus olhos azuis a brilharem com uma luz fantasmagórica, sentada confortavelmente numa poltrona, numa gangorra de sensações, entre o fascínio e o terror.

Mesmo às vezes, era uma tarefa difícil de observar e o seu rosto empalidecia, querendo acabar com tudo de uma vez, agarrando o punho do seu punhal de safira.

Mas este homem, sangrando até à morte diante dela, merecia sofrer e ela forçou-se a não esquecer. Forçou-se a olhar e a lembrar-se.

Lembrar-se, em cada gota de sangue inimigo derramado, de como tinha visto e ouvido o seu pai em Viborg, de como ele e os seus homens tinham levado a sua irmã para um orfanato frio, onde ela iria sofrer, e de como a menina tinha morrido, afogada no mar.

Uma morte horrível que, claro, ela nunca esqueceria.

Não. Ela resistiria ao impulso de terminar aquela provação com uma facada naquele coração maligno.

Deixaria que Kasparov o terminasse le