Meciéndome en aquel columpio detrás de mi casa, siento el aire frio tocar mi cara, observo las ramas que ya se han tornado de color marrón. Sostengo una libreta en la que decidí escribir mis más profundos sentimientos mientras jugaba con la pluma entre mis dedos pensando en las palabras que debía plasmar. Es cierto lo que dicen ¿no? Si el amor te duele, conviértelo en literatura y has arte al caos. Entonces ¿Cómo debería empezar?

Una hoja marchita cayó sobre el papel en blanco, mire hacia el arriba mirando como las ramas se mecían suavemente y la brisa tocó mi rostro con gentileza, inhale profundo y las ideas vinieron en mi cabeza

Querido Eliot;

El viento mese las ramas lentamente y las hojas marchitas tocan el suelo, están tan marchitas como el amor que algún día nos tuvimos, hoy vuelvo a pasar por la estación en la que nos conocimos y me pregunto porque mi corazón bombea sangre ardiente, quema tanto como las lágrimas que eh derramado por ti, al parecer también el corazón llora y se