Luciano

—¿Cómo te sientes? —pregunta Pa.

—Como una mierda—respondo—. Pa. ¿Cómo lo hiciste? ¿Cómo te las arreglaste para cuidar a la familia cuando nos pasaron tantas cosas? Ahora somos hombres adultos, y es malo, pero debe haber sido peor cuando éramos niños.

Me da una pequeña sonrisa. Sin embargo, no es de humor. Es del tipo que intenta tranquilizar. No hay nada de qué sonreír hoy.

—Tenía a tu madre. Siempre, incluso cuando ya no vivía. La llevé en mi corazón sabiendo lo que diría y haría cuando la necesitara— responde él y sostiene mi mirada, estudiándome.

Él amaba mucho a mi madre, nunca se volvió a casar, ni siquiera se acercó a nadie. Quizás cinco años después de la muerte de mamá lo vi con una mujer, y fue solo una cita. Parecía agradable, pero no duró. Nada duró nunca. Siempre impedía que algo pasara más allá de la marca donde cualquiera podía acercarse tanto como mi madre.

—Pa, todo es una mierda.

—Lo sé.

—Estoy muy preocupado por todo esto. Ojalá hubiéramos matado a Santino—l