Está haciendo esa cosa súper masculina en la que se disculpa sin realmente decir la palabra -lo siento-.

Lo presiono. -¿Es eso una disculpa real, en vivo, Sr. Kendrew?-

-Solo soy la mitad del bastardo que crees que soy, señorita Jones-.

-Eso sigue siendo demasiado bastardo para mí-.

Su pulgar traza un círculo en mi cadera. -No tienes idea de en cuántos problemas te meterá esa boca-.

-¿Supongo que me vas a iluminar?-

Nuestros ojos se mantienen y se demoran.

La suya es abrasadora. Quemaduras de segundo grado.

Necesito garras en mi pecho. Hay demasiada tela en el camino. Su abrigo. Mi vestido. Mi ropa interior. Demasiadas barreras de mi piel a la suya.

Me acaricia la mejilla. -Gracias.-

-Finalmente-, exhaló, moviendo mi mano desde el banco hasta su hombro. -Aunque, ahora que escuché esas palabras de ti, necesito encontrar algo más en lo que trabajar—

Antes de que pueda terminar la oración, sus grandes manos se aprietan sobre mi cintura y tiran de mí hacia adelante. Es un movimiento rápid