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Mientras tanto, en un hospital privado, Rolan caminaba inquieto de un lado a otro del pasillo.

Corrió hacia el médico en cuanto se abrió la puerta de la sala.

—¿Cómo está? —le preguntó al doctor que acababa de salir.

—Las cosas no pintan bien para él, señor Devond —dijo el médico con tristeza y miró hacia la sala. No era difícil darse cuenta de que el hombre que yacía en la cama del hospital sufría mucho dolor por el ceño fruncido en su pálido rostro.

A Rolan se le cayó el alma a los pies.

—¿Cuánto tiempo le queda? —preguntó con voz ronca.

—Eso dependerá del propio señor Devond —dijo el médico—. Le quedarán por lo menos tres años más si permanece en el hospital y mantiene la cabeza fría. O se irá en un año si sigue cansándose. ¿Qué noticias vio el señor Devond que le hicieron toser sangre y desmayarse esa noche? Se irá en medio mes si sigue así.

El rostro de Rolan se oscureció.

—¿Qué más? ¡Es esa mujer!

—Por favor, doctor, cuídelo. Sé que usted es el mejor.

El doctor suspiró.

—So